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ACERCA DE UN POBRE HOMBRE RICO - ADOLF LOOS

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ACERCA DE UN POBRE HOMBRE RICO - ADOLF LOOS
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Quiero contaros algo acerca de un pobre hombre rico. Tenía dinero y 
propiedades, una mujer fiel que, al besarle en la frente, le quitaba 
todas las preocupaciones que traía consigo el negocio, y varios hijos. 
Por todo ello, cualquier trabajador podía envidiarle. Sus amigos le 
querían porque en todo lo que intervenía prosperaba, pero hoy en día la 
situación es completamente diferente. Le sucedió lo siguiente: Un día
 le dije al protagonista de esta historia: "Tienes dinero y propiedades,
 una mujer fiel e hijos, cosas por las que cualquiera de tus 
trabajadores podría envidiarte. Sin embargo, ¿eres feliz? Mira, hay 
personas a las que les falta todo esto que tú posees. Pero sus 
preocupaciones desaparecen gracias a un gran mago, el arte. Y para ti, 
¿qué es el arte? Ni siquiera conoces su nombre. Cualquier advenedizo 
puede entregar su tarjeta de visita y tu servidor le abrirá la puerta. 
Pero nunca has recibido al arte". "Ya sé que no ha entrado en casa, pero
 lo buscaré. Ha de mudarse a mi casa como un rey para vivir conmigo." Era
 un hombre poderoso, lo que empezaba lo llevaba a cabo con energía. En 
sus negocios ya se estaba acostumbrado a esto. Y así, aquel mismo día 
fue a ver a un arquitecto y le dijo: «Tráigame arte a casa. Los gastos 
carecen de importancia». El arquitecto no dejó que se lo dijeran dos 
veces. Fue a la vivienda del hombre rico, tiró todos sus muebles e hizo 
que fuera allí un ejército de hombres para poner parquet, encalar, hacer
 trabajos de carpintería y albañilería, revocar; llamó a fontaneros, 
alfareros, tapiceros y pintores y escultores. Tendrían que ver ustedes 
cómo se introdujo y custodió el arte en casa del hombre rico. Éste 
era más que feliz y en ese estado de ánimo deambulaba por las nuevas 
habitaciones. Dondequiera que mirase había arte, arte en todo y en cada 
cosa. Cogía arte cuando cogía el picaporte, se sentaba sobre arte cuando
 se dejaba caer sobre un sillón. Su cabeza tocaba arte cuando, cansado, 
la apoyaba sobre la almohada; su pie se hundía en arte cuando pisaba una
 alfombra. Con inmenso fervor se entregaba al arte. Desde que su plato 
fue un plato decorado volvió a cortar con firmeza su boeuf à l’oignon. 
Se le alababa, se le envidiaba. Las revistas de arte le enaltecían 
diciendo que era el primero de los mecenas. Sus habitaciones se copiaron
 y se pusieron como modelo. Lo merecía. Cada habitación constituía 
una completa sinfonía de colores. Pared, muebles y telas se hallaban 
armonizadas del modo más refinado. Cada objeto ocupaba su lugar 
determinado y combinaba maravillosamente con los demás. El arquitecto no
 había olvidado nada en absoluto. Ceniceros, cubiertos, interruptores, 
todo lo había diseñado él. Pero no se trataba de las artes usuales de 
los arquitectos, no; en cada ornamento, en cada forma, en cada clavo, se
 hallaba expresada la personalidad de su propietario. (Un trabajo 
psicológico de cuya dificultad cualquiera podrá darse cuenta.) Pero 
el arquitecto, humildemente, rechazaba toda honra. «No», decía, «estas 
habitaciones no son mías. Allí, en la esquina, hay una estatua de 
Charpentier. Así como no admitiría que alguien dijera que una habitación
 era obra suya si había usado en ella algunos de mis picaportes; no 
puedo presumir tampoco de que estas habitaciones sean de mi propiedad 
espiritual». Habló noble y consecuentemente. Cierto carpintero, que 
había revestido las habitaciones del rico con papel pintado de Walter 
Crane, y que quería atribuirse la paternidad de los muebles que en ella 
se encontraban porque los había creado y realizado, se avergonzó hasta 
lo más profundo de su negra alma cuando oyó esas palabras. Volvamos, 
después de esta interrupción, a nuestro hombre rico. Ya he dicho antes 
lo feliz que éste era. Gran parte del tiempo lo dedicaba sólo al estudio
 de su vivienda. Porque tenía que aprendérsela; pronto se dio cuenta de 
ello. Había mucho que ver. Cada objeto tenía su sitio determinado. El 
arquitecto había realizado su labor con la mejor intención, pensando en 
todo. La menor cajita tenía un espacio concebido precisamente para ella. La
 vivienda era cómoda, pero complicada. Por ello, el arquitecto vigiló el
 modo de vivir en ella de sus habitantes, durante las primeras semanas, 
con el fin de que no cayeran en ninguna falta. El hombre rico se 
esforzaba al máximo. Pero, sin embargo, ocurrió que, al coger un libro, 
estando ensimismado, lo dejó luego en el lugar correspondiente a las 
revistas. También podía suceder que la ceniza de su puro fuera a parar a
 un rehundido de la mesa, destinado a un candelabro. Si alguna vez 
alguien tomaba un objeto, más tarde había que pasarse horas tratando de 
averiguar el sitio correcto al que correspondía. Y a veces, el 
arquitecto tenía que desarrollar sus croquis para poder encontrar el 
sitio que se había destinado, por ejemplo, a una caja de cerillas. En
 un lugar en que las artes aplicadas habían obtenido un triunfo 
semejante, la música aplicada no podía quedar atrás. Esta idea 
preocupaba al hombre rico de un modo absorbente. Presentó una solicitud a
 la compañía de tranvías, pidiendo que, en vez de tocar los timbres sin 
sentido, produjeran el tema de las campanas del Parsifal. No halló en la
 compañía comprensión alguna. Allí no se recibían con entusiasmo las 
ideas modernas. En cambio, se le permitió pavimentar la zona de delante 
de su casa, corriendo los gastos por su cuenta, de modo que cada 
vehículo que pasaba por allí estaba obligado a hacerlo al ritmo de la 
marcha de Radetzky. El sonido de los timbres eléctricos de la casa 
también se adaptó a motivos de Wagner y Beethoven. Y todos los críticos 
de arte más famosos alabaron enormemente al hombre que había abierto una
 trayectoria nueva: el arte en el artículo de consumo. Puede imaginarse que todas estas «mejoras» hacían a nuestro protagonista aún más dichoso de lo que era. Pero
 no se debe silenciar que optó por estar el menor tiempo posible en su 
casa. Es natural que haya que descansar de tanto arte. ¿Podría usted 
vivir en una galería de pinturas? ¿O escuchar durante meses enteros 
Tristán e Isolda? Pues, entonces, ¿quién podría censurarle porque se 
fuera a un café, a un restaurante, con amigos y conocidos, a reponer 
fuerzas? Él lo había imaginado de otro modo. Pero el arte exige 
sacrificios. Ya había hecho muchos por él. Sus ojos se humedecieron. 
Pensaba en aquellos objetos viejos que había querido y a los que, a 
veces, echaba de menos. ¡El gran sillón! Su padre siempre había hecho la
 siesta en él. ¡El viejo reloj! ¡Y los cuadros! Pero ¡el arte lo exige! 
¡No hay que ablandarse! En cierta ocasión, celebró su cumpleaños. Su 
mujer y sus hijos le hicieron costosos regalos. Le agradaron sobremanera
 y le proporcionaron gran alegría. Pronto llegó el arquitecto para tomar
 decisiones en cuestiones difíciles. Entró en la habitación. Satisfecho,
 le salió al encuentro el dueño de la casa, que se sentía emocionado. 
Pero el arquitecto no vio la alegría del dueño de la casa. Había 
descubierto algo y palideció. «Pero, ¿qué zapatillas lleva usted?», 
preguntó como costándole un esfuerzo. El dueño de la casa miró sus 
zapatillas bordadas. Luego respiró aliviado. Esta vez no tenía culpa en 
absoluto. Las zapatillas habían sido realizadas según el proyecto 
original del arquitecto. Por ello, contestó con aire de superioridad: "¡Pero, señor arquitecto! ¿Ha olvidado que usted diseñó estas zapatillas?" «Cierto»,
 bramó el arquitecto, «¡pero para el dormitorio! En esta habitación 
destroza usted con estas dos manchas de color toda la armonía que en 
ella existe. ¿No se da cuenta?» El dueño de la casa lo reconoció. 
Rápidamente se quitó las zapatillas y casi se murió de alegría porque el
 arquitecto no encontró inaceptables los calcetines que llevaba. Se 
dirigieron al dormitorio para que el hombre rico pudiera ponerse los 
zapatos. «Ayer», empezó a decir tímidamente, «celebré mi cumpleaños. Mi 
familia me colmó de regalos. Le he mandado llamar, querido arquitecto, 
para que nos aconseje la mejor manera de distribuir las cosas que me han
 regalado». El rostro del arquitecto se alargó visiblemente. Luego, prorrumpío: «¿Cómo
 se le ha ocurrido permitir que le regalen cosas? ¿Acaso no he 
proyectado ya para usted todo lo necesario? ¡No necesita nada más! ¡Está
 usted completo!» «Pero», se permitió replicar el dueño de la casa, «alguna vez podré comprarme algo, ¿no?» «¡No,
 no puede hacerlo! ¡Jamás! Esto es lo único que faltaba, ¿cosas que no 
las haya diseñado yo? ¿No he hecho bastante permitiéndole el 
Charpentier? ¡La estatua que me roba toda la fama que merece mi obra! 
¡No, no puede usted comprar nada más!» «¿Y si mi nieto me regala uno de sus deberes del jardín de infancia?» «¡No puede aceptarlo!» El dueño de la casa estaba anonadado. Sin embargo, no se daba por perdido. De pronto se le ocurrió una idea, ¡si, una idea! «¿Y si quisiera comprarme un cuadro de la Secession?», preguntó triunfante. «Intente,
 intente colgarlo en algún sitio. ¿No ve que no sobra espacio para nada 
más? ¿No ve que, para cada cuadro que colgué en su casa, compuse también
 un marco en la pared? Con otro cuadro no podría ni moverse. Pruebe a 
poner otro, ande.» Entonces, se produjo una transformación en el 
hombre rico. De feliz pasó a ser profundamente desgraciado. Veía su vida
 futura. Nadie podría proporcionarle alegría. Tendría que pasar ante las
 tiendas de la ciudad sin ningún deseo. No se crearía nada más para él. 
Ninguno de sus seres queridos le podía regalar su fotografía. Para él no
 habría ya pintores, ni artistas, ni artesanos. Se hallaba excluido de 
la vida futura y del aspirar a algo, del ser y del anhelar. Sentía: 
ahora hay que aprender a circular con su propio cadáver. ¡Si! ¡Está 
acabado! ¡Está completo!